Neste Dia Mundial da Poesia, relendo «Nenhum Homem é Estrangeiro», de Joseph North, tomei contacto com um poeta americano que não conhecia: CARL SANDBURG
Aqui fica um poema.
A GRADE
Agora, a mansão à beira do lago já está
concluída, e os trabalhadores estão
começando a grade.
São barras de ferro com pontas de aço, capazes
de tirar a vida de qualquer um que se
arrisque sobre elas.
Como grade, é uma obra-prima e impedirá a
entrada de todos os famintos e vagabundos
e de todas as crianças vadias à procura de
um lugar para brincar.
Entre as barras e sobre as pontas de aço nada
passará, exceto a Morte, a Chuva e o Dia de
Amanhã.
Tradução: Carlos Machado in http://www.algumapoesia.com.br/poesia/poesianet098.htm
A memorável jornada que, no passado sábado, levou às ruas de várias cidades centenas de milhares de pessoas de todas as idades, foi uma clara e incontornável manifestação de repúdio pela política de direita que, durante décadas de alternância entre PS e PSD/CDS, levou o país à situação presente.
Depois de 12 de Março, a luta pode ter assumido novas formas e uma nova dimensão. Pode...
Mas aquele enorme potencial pode, também, correr o risco de esvaziar-se como água na areia.
Há que converter aquela corrente de contestação em combate sem preconceitos.
É possível que muitas pessoas que, no sábado passado, se manifestaram pela primeira vez percebam agora as potencialidades de mudança que existem na luta das massas, mobilizadas e organizadas.
Estes recentes acontecimentos trazem-me à memória uma passagem da letra da Internacional:
Para não ter protestos vãos,
Para sair destre antro estreito.
Façamos nós por nossas mãos
Tudo o que a nós diz respeito!
O passo seguinte está bem próximo. É já no dia 19!
Mulheres Protestando, Di Cavalcanti, 1941
Sobre o livro de que extraí a citação, refira-se que inclui poemas, contos e outros textos de Álvaro Magalhães, Armando Silva Carvalho, Baptista-Bastos, Casimiro de Brito, E. M. de Melo e Castro, José Saramago, Manuel da Fonseca, Maria Alzira Seixo, Maria Lamas, Maria Velho da Costa, Papiniano Carlos, Urbano Tavares Rodrigues... e muitos outros. Quase meia centena de autores...
O exemplar, que adquiri há pouco tempo num alfarrabista do Porto, é assinado por César Príncipe e Egito Gonçalves.
A leitura e os livros são omnipresentes no meu quotidiano. Acompanham-me todos os dias e ao longo de todo o dia. Antes de começar uma manhã de trabalho, ler ou escrever algumas páginas (de preferência não relacionadas directamente com a actividade profissional) constitui, mais do que um hábito, uma necessidade de indispensável higiene mental. Depois, durante o resto do dia, os livros estão sempre presentes, tanto no trabalho com os alunos como nos momentos livres. Não saio de casa sem que um deles me acompanhe, enquanto descanso no café, na fila do supermercado, nos tranportes públicos… Eles invadem todos os cantos da casa; correspondem sempre ao maior peso nas malas das férias; representam a fracção mais agradável do orçamento mensal.
Mas nem sempre foi assim. De facto, embora houvesse milhares de livros na casa onde vivia com a minha mãe, os meus irmãos e os avós maternos, e embora o meu irmão mais velho tenha sido, desde muito miúdo, um leitor compulsivo, eu considero-me um leitor tardio.
Tanto quanto me lembro, até aos quinze anos, eu fui um aluno com boas classificações escolares, mas raramente praticava a leitura nos tempos livres por iniciativa própria. Lembro-me de ter lido apenas alguns pequeninos livros de histórias editados pela Majora, algumas revistas de banda-desenhada das colecções «Mundo de Aventuras», «Falcão» e «Patinhas» e, mais tarde, três ou quatro livros juvenis. Recordo vagamente a leitura de uma biografia de Santa Iria, um livro sobre átomos, um outro da «Série 15» (Editorial Verbo) , um de aventura de Enid Blyton (colecção dos sete) e as primeiras páginas de «Huckleberry Finn».
A primeira leitura de que retirei verdadeiro prazer e da qual recordo as profundas emoções sentidas aconteceu só aos quinze anos, com um livro que pertencera ao meu pai. Esse momento constituiu uma experiência surpreendente e, a partir daí, nunca mais deixei de necessitar da companhia dos livros. É curioso que, na minha memória, eu identifico, com clareza, o momento exacto em que descobri o prazer da leitura; recordo a estante de onde retirei o livro, o sítio onde o li e a parte do dia em que isto aconteceu.
Conservo o objecto livro. Apropriei-me desse belo exemplar de «Gaibéus», de Alves Redol, com capa de Manuel Ribeiro de Pavia. Guardo-o com especial valor estimativo, como recordação da minha passagem pela estrada de Damasco da Leitura, objecto-símbolo duma nova dimensão da vida, que, através dele, me foi revelada.
Admiradora dos pintores Van Gogh e Gauguin, assim como dos pintores “fauvistas”, deles recebeu o gosto pela expressividade das cores luminosas.
O poeta e crítico de arte Guillaume Apollinaire designou o estilo de Robert e Sonia Delaunay de “Orfismo” ou “Cubismo Órfico”, em referência a Orfeu (o músico supremo da Mitologia Grega, que encantava a natureza com os seus dotes musicais).
Na obra «Les Peintres Cubistes», Apollinaire definiu “Orfismo” como "A arte de pintar estruturas novas com elementos emprestados não da realidade visual, mas inteiramente criados pelo artista e dotados por ele de uma potente realidade”.
Este conceito identificava semelhança entre a música e a exaltação da luz e da cor, por meio de contrastes entre tonalidades frias e quentes de cores puras, dispostas em círculos dinâmicos justapostos.
Desta forma, a pintura “órfica” – por vezes, também chamada de “cubismo lírico” - seria um reflexo do desejo de acrescentar um novo elemento de lirismo, cor e luminosidade ao cubismo de Picasso, Braque e Gris, alegadamente demasiado austero e intelectual.
Rhythme, 1938Depois dum tempo de permanência em Madrid, Sonia Delaunay viveu em Paris a partir de 1921, continuando a pintar até à sua morte, em 1979.
Considerada um dos vultos mais salientes da Art Déco, Sónia Delaunay desenhou moda, fez decoração de teatro e bailado, criou tecidos e peças de mobiliário. Chamou aos seus tecidos pintados à mão "contrastes simultâneos", expressão que reflectia o seu interesse pelas relações cromáticas.
Entre os seus figurinos para bailados, destacam-se os concebidos para o espectáculo Cleópatra, produzido pelo bailarino e coreógrafo russo Sergei Diaghilev.
Rythmes couleures, 1971
Sem título, 1972
E eu, que até nem gosto muito da palavra «esperança», manifesto aqui a minha inteira identificação com o adjectivo «combativa». Esta é a esperança de que necessitamos: a esperança combativa dos que sabem que as injustiças e a arrogância podem ser enfrentadas.
Cada árvore é um ser para ser em nós
Cada árvore é um ser para ser em nós
Para ver uma árvore não basta vê-la
a árvore é uma lenta reverência
uma presença reminiscente
uma habitação perdida
e encontrada
À sombra de uma árvore
o tempo já não é o tempo
mas a magia de um instante que começa sem fim
a árvore apazigua-nos com a sua atmosfera de folhas
e de sombras interiores
nós habitamos a árvore com a nossa respiração
com a da árvore
com a árvore nós partilhamos o mundo com os deuses
António Ramos Rosa
Do Amor IV
Esta vista de mar, solitariamente,
dói-me. Apenas dois mares,
dois sóis, duas luas
me dariam riso e bálsamo.
A arte na natureza pede
o amor em dois olhares.
Fiama Hasse Pais Brandão
(in As Fábulas)
Não é que seja surpresa ou grande novidade, mas a Lusa noticia hoje que o primeiro ministro, José Sócrates aparecerá ao lado de Alegre pelo menos por duas vezes na campanha eleitoral das eleições presidenciais.
Provavelmente,a primeira aparição será no início da campanha e a segunda ocorrerá na ponta final.
Confirma-se assim a justeza das palavras de Francisco Lopes no debate televisivo entre o candidatos apoiados pelo PCP e pelo PS:
«Manuel Alegre está em melhores condições para mobilizar os que apoiam o Governo; eu estou em melhores condições para mobilizar todos os que são contra o Governo».
Tendo em conta que todos os votos, quer em Alegre quer em Francisco Lopes, serão igualmente úteis para a não reeleição de Cavaco, seria desejável que os votos daqueles que se opõem à política de direita não pudessem ser confundidos com qualquer abraço, directo ou indirecto, ao governo.
Pela minha parte, fica-me alguma mágoa por ver ao lado de Alegre e de Sócrates alguns amigos que, apesar das divergências, estamos habituados a ter ao nosso lado nos combates da oposição.
Não quero, não Não quero, não quero, não,
ser soldado nem capitão.
Quero um cavalo só meu,
seja baio ou alazão,
sentir o vento na cara,
sentir a rédea na mão.
Não quero, não quero, não
ser soldado nem capitão.
Não quero muito do mundo:
quero saber-lhe a razão,
sentir-me dono de mim,
ao resto dizer que não.
Não quero, não quero, não,
ser soldado nem capitão.
O texto que se segue está publicado em http://www.abola.pt/mundos/ver.aspx?id=237792
"O antigo presidente da república, Mário Soares, demonstrou esta sexta-feira estar bastante surpreendido com a situação desesperante em que muitos portugueses vivem.
Soares, derrotado nas últimas eleições presidenciais em 2006, confessou-se muito mais preocupado com o problema da fome, com que muitas famílias se têm deparado em Portugal, salientando o bom trabalho realizado pelo Banco Alimentar.
«Tenho sempre dito que as eleições presidenciais interessam-me relativamente pouco em relação à situação portuguesa. O que me interessa é saber o que se está a passar com aqueles que passam necessidade e que até passam fome. Impressiona-me muito isto do Banco Alimentar, que apoiam pessoas que estão sem comer», disse.
O antigo chefe de Estado fez ainda questão de acrescentar que os debates que têm decorrido até agora não têm sido «conclusivos», acrescentando que ainda não decidiu em quem vai votar."
A fotografia ilustra um momento em que é patente a preocupação do criador dos salários em atraso, reflectindo a sua surpresa perante o problema da fome.
Ao mesmo tempo que digere uma sopinha distribuída por uma organização humanitária dirigida pelo seu novo amigo oculto, o ex-dirigente do PS medita profundamente, tentando decidir em quem irá votar nas próximas eleições presidenciais.
Cá por mim, desconfio que sei em quem ele não votará...
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Zeitgeist
Os meus contemporâneos falam muito
e dizem: «Então é assim»,
com o ar desenvolto de quem se alimenta
do som da própria voz, quando começam
a explicar longamente as actuais tendências
das artes ou das letras ou das sociedades
a pouco e pouco iguais umas às outras
neste primeiro mundo em que nascemos,
agora que o segundo deixou de existir
e que o terceiro, mais guerra, menos fome,
continua abstracto, em folclore distante.
Parece que está morta a metafísica
e que a verdade adormeceu, sonâmbula,
nos corredores vazios onde, às escuras,
se vão cruzando alguns milhões de frases
dos meus contemporâneos. Todavia,
falam de tudo com o entusiasmo
de quem lança «propostas» decisivas
e percorre as «vertentes» de novos caminhos
para a humanidade, enquanto saboreiam
a cerveja sem álcool, o café
sem cafeína e sobretudo
o amor sem amor, pra conservarem
o equilíbrio físico e mental.
Os meus contemporâneos dizem quase sempre
que não são moralistas, e é por isso
que forçam toda a gente, mesmo quem não quer,
a ser livre, saudável e feliz:
proíbem o tabaco e o açúcar
e se por vezes sofrem, tomam comprimidos
porque a alegria é uma questão de química
e convém tê-la a horas certas, como
o prazer vigiado por preservativos
e outros sempre obrigatórios cintos
de segurança, pra que um dia possam
sentir que morrem cheios de saúde.
Quando contemplo os meus contemporâneos
entre as conversas trendy e os lugares da moda,
«tropeço de ternura», queria ser
pelo menos tão ingénuo como eles,
partilhar cada frémito dos lábios,
a labareda vã das gargalhadas
pela madrugada fora. No entanto,
assedia-me a acédia de ficar
assim, mais preguiçoso do que um Oblomov
à escala portuguesa - ó doce anestesia
a invadir-me o corpo, a libertar-me
desse feitiço a que se chama o «espírito
do tempo» em que vivemos, sob escombros
de um céu desmoronado em mil pequenos cacos
ainda luminosos, virtuais
estrelas que se apagam e acendem
à flor de todos os écrans
que os meus contemporâneos ligam e desligam
cada dia que passa, nunca se esquecendo
de carregar nas teclas necessárias
para a operação save
e assim alcançarem a eternidade.
Fernando Pinto do Amaral
Esta gente quer-nos assim...
ITINERÁRIO
Os milhares de anos que passaram viram
a nossa escravidão.
NÓS carregámos as pedras das pirâmides,
o chicote estalou,
abriu rios de sangue no nosso dorso.
NÓS empunhámos nas galés dos césares
os abomináveis remos
e o chicote estalou de novo na nossa pele.
A terra que há milhares de anos arroteámos
não é nossa,
e só NÓS a fecundamos!
E quem abriu as artérias? quem rasgou os pés?
Quem sofreu as guerras? quem apodreceu ao abandono?
E quem cerrou os dentes, quem cerrou os dentes
e esperou?
Spartacus voltará: milhões de Spartacus!
os anos que aí vêm hão-de ver
a nossa libertação.
Poema de Papiniano Carlos, nascido em 9 de Novembro de 1918
No dia 25 de Outubro de 1966, dei um erro no ditado e, ainda por cima, foi na igreja...
Dei uns poucos de erros na cópia, que é coisa que continuo a detestar, mas a dona Micaela não os assinalou. Talvez estivesse distraída, a pensar no Cristo, que na parede da sala de aula nos observava, pregado entre os dois ladrões.
O que me leva a publicar esta página dos meus cadernos escolares é a aprovação na generalidade do Orçamento de Estado.
Também vai vestido de branco, enfeitado de laços, parece um anjo. Leva padrinho e madrinha, todos contentes por oferecerem ao país aquele afilhado.
Nos dias 30 e 31 de Outubro, o presidente da Federação Mundial da Juventude Democrática (FMJD) e Coordenador da Comissão Organizadora do Comité Internacional do 17.º Festival Mundial da Juventude e dos Estudantes, Tiago Vieira, foi detido e expulso pelas autoridades marroquinas sem qualquer explicação consistente.
Em visita a Laayoune, após apelo e convite da organização de juventude saharaui UJSARIO dada a situação de cerco que o exército marroquino tem imposto aos activistas do Sahara Ocidental naquela região (cerco que já levou à morte um jovem de 14 anos assassinado há poucos dias pelas forças marroquinas), Tiago Vieira foi abordado pela polícia marroquina ainda no interior do avião procedente de Casablanca, recém aterrado em Laayoune. Foram-lhe feitas perguntas sobre o porquê da visita àquela região de Marrocos e tiradas fotografias do seu rosto assim como do seu passaporte, sem qualquer explicação e com a referência apenas ao “cumprimento de ordens”.
Retido no avião, o presidente da FMJD foi posteriormente obrigado a regressar para a Casablanca, privado do passaporte, que durante o voo foi retido pelo próprio piloto do avião. Ao chegar a Casablanca, sem conseguir recuperar o passaporte, foi encaminhado para um carro da polícia, nova detentora do passaporte, que o encaminhou para uma sala onde além do frio e ausência de sítio para dormir, ficou durante mais de 15 horas sem qualquer justificação, tendo apenas sido informado (ao fim de 12 horas) que a polícia marroquina o havia colocado no próximo voo para Portugal. Escoltado pela polícia até à porta de embarque do avião, o presidente da FMJD voltou a insistir no apuramento da razão desta expulsão do país, e uma vez mais lhe foi dito que eram “apenas ordens de alguém superior”.(continua)
Ler o resto da nota do gabinete de Imprensa do PCP aqui.
E por que se cala a comunicação social portuguesa ?
Por Tiago Vieira ser comunista?
Por Marrocos ser um país amigo?
