Não resisti a divulgar aqui esta imagem fábula que encontrei no http://www.antreus.blogspot.com/
Consertar o Mundo pensando no Homem...
26/02/10
Há um jornal diferente
Há cinco minutos, acabei de saber, pelo Avante!, que o Partido Comunista do Chile se encontra confrontado com uma situação de ilegalização.
Pinochet de novo!
O império contra-ataca!
Face ao choque desta surpreendente notícia, ocorrem-me, de imediato, duas interrogações:
1.ª Como foi possível só agora saber isto?
2.ª Que noticiário democrático se ENCRESPOU contra este atentado ao Partido de Neruda?
Entretanto, hoje, a Venezuela foi notícia de telejornal porque faltou a luz durante uma intervenção televisiva de Hugo Chavez.
Leio no Avante! que, naquele país, o salário mínimo vai aumentarr 25%.a partir de 1 de Março.
Critérios jornalísticos...
25/02/10
Dois livros
Nas últimas semanas, este blogue tem andado um pouco abandonado.
Se há responsáveis pela minha menor motivação para aqui escrever, eles têm nomes: Manuel Loff e Howard Fast.
O historiador do Porto e o romancista americano são os autores de dois magníficos livros, que têm absorvido grande parte do meu pouco tempo livre.
"O NOSSO SÉCULO É FASCISTA - O Mundo visto por Salazar e Franco (1936 - 1945)" é o resultado duma vasta e profunda investigação, desenvolvida em arquivos nacionais e internacionais, sobre as relações entre os fascismos ibéricos e os outros fascismos europeus, no contexto da 2.ª Guerra Mundial.
"SPARTACUS" é um belíssimo romance sobre a famosa revolta de escravos do Império Romano. É impressionante (e perturbante) a actualidade tanto dos motivos da revolta dos explorados e como do cinismo dos exploradores. É uma edição da histórica colecção dos livros de bolso Europa-América.
Deixo aqui uma passagem:
«E na época de Spartacus contavam-se ainda muitas lendas que falavam dum passado em que todos os homens e mulheres eram iguais e em que não havia nem amos nem escravos e em que em que todos os bens eram propriedade comum. Esse passado remoto estava agora velado pela bruma do tempo. Era a idade de ouro, e tornaria a surgir outra vez.»
15/02/10
A MÃE, de Bertold Brecht
A MÃEO Teatro Municipal de Almada apresenta no Porto, no Teatro Nacional São João, de 12 a 21 de Fevereiro, A Mãe, de Bertolt Brecht.
Tradução da peça e das letras das canções Yvette K. Centeno, Teresa Balté
Encenação Joaquim Benite
Direcção musical Fernando Fontes
Cenografia Jean-Guy Lecat
Figurinos Sónia Benite, Ana Rita Fernandes
Desenho de luz José Carlos Nascimento
Voz e elocução Luís Madureira
Assistência de encenação Rodrigo Francisco
Interpretação Alberto Quaresma, André Albuquerque, Carlos Gonçalves, Carlos Santos, Celestino Silva, Daniel Fialho, Laura Barbeiro, Luzia Paramés, Manuel Mendonça, Marco Trindade, Marques D’Arede, Miguel Martins, Paulo Guerreiro, Paulo Matos, Pedro Walter, Sofia Correia, Teresa Gafeira, Teresa Mónica
Produção Teatro Municipal de Almada
20/01/10
11/01/10
QUEBRA-CABEÇAS
Este é o mais autêntico quebra-cabeças.
Procura-se uma cabeça disponível para preenchimento de vaga em estátua do século passado.
«CADERNOSEMCAPA» tem a honra de facultar aos seus seguidores e a todos os leitores eventuais uma valiosa oportunidade para participarem na selecção, contribuindo, por esta forma, para a preservação e modernização de tão preciosa relíquia.
Para darem o vosso contributo, poderão manifestar as vossas preferências entre qualquer uma das ilustres cabeças abaixo apresentadas.
Poderão ainda apresentar outras propostas, devidamente fundamentadas.
Vamos pôr as cabeças a funcionar, com a criatividade e a seriedade que merece o formoso monumento.
“Cada cabeça sua sentença”.
Procura-se uma cabeça disponível para preenchimento de vaga em estátua do século passado.
«CADERNOSEMCAPA» tem a honra de facultar aos seus seguidores e a todos os leitores eventuais uma valiosa oportunidade para participarem na selecção, contribuindo, por esta forma, para a preservação e modernização de tão preciosa relíquia.
Para darem o vosso contributo, poderão manifestar as vossas preferências entre qualquer uma das ilustres cabeças abaixo apresentadas.
Poderão ainda apresentar outras propostas, devidamente fundamentadas.
Vamos pôr as cabeças a funcionar, com a criatividade e a seriedade que merece o formoso monumento.
“Cada cabeça sua sentença”.
09/01/10
SALGUEIROS
Para que no «cadernosemcapa» também se escreva sobre futebol, aqui fica um desafio desportivo (e vermelho).
Vamos lá ver quem descobre que poeta famoso escreveu este poema épico-desportivo.
Vamos lá ver quem descobre que poeta famoso escreveu este poema épico-desportivo.
Quem não sabe que o Salgueiros
É o Benfica do Norte?
sim. Benfica até na cor
Da camisola vermelha.
Quem lhe quer, quer bem ao Povo,
À Justiça e à Liberdade,
E sente que esta cidade
Traz nas veias sangue novo.
Gente que sonha de noite
Mas que luta, ao Sol, de dia.
Quem junto dela se acoite
Aprende a amar a alegria.
Afinal, a Poesia
Nem sempre é filha da noite...
Em Ele perdendo, o pranto
Rebenta em todos os olhos.
E só deus conhece o quanto
Os homens acham de escolhos.
Mas se ganha, velhos, novos,
Unidos no mesmo abraço,
Riem, acertando o passo.
(Portugal é Portugal!)
Felizes daqueles Povos
Que vivem do mesmo ideal!
Jogadores do Salgueiros!
Fronte erguida, braço forte,
Rudes, simples, verdadeiros.
Quem não sabe que o Salgueiros
É o Benfica do Norte?
08/01/10
A luta pela Paz
Com cumprimentos aos autores e aos responsáveis pelas fontes, publica-se um texto de Pedro Guerreiro retirado de http://www.odiario.info/, ilustrado com uma imagem de http://www.resistir.info/
Passado quase um ano sobre a eleição de Obama como presidente dos EUA, e apesar da imensa operação ideológica realizada em seu redor, é cada vez mais claro que a agenda estratégica e militarista da actual Administração norte-americana prossegue os mesmos objectivos fundamentais que a anterior.
Nem mesmo a tentativa de branqueamento deste facto – que, por exemplo, a entrega do prémio Nobel da paz representou – consegue esconder que a evolução da situação internacional aí está a demonstrar a escalada intervencionista e de guerra em que os EUA e seus aliados estão apostados.
A Administração Obama propôs e fez aprovar para 2010 o maior orçamento militar da história dos EUA, que será superior às despesas militares somadas de todos os restantes países do mundo. Um orçamento militar que cresce na medida directa do aprofundamento da crise no centro do capitalismo.
Os EUA ampliam e reforçam a sua rede de mais de 750 bases militares e a presença das suas frotas navais pelo mundo, instrumentos da sua estratégia de controlo, de desestabilização e de guerra, designadamente e com particular expressão e significado na América Latina, onde, igualmente, continuam o seu criminoso bloqueio a Cuba, e em África, onde estão em curso dinâmicas recolonizadoras.
A Administração norte-americana e seus aliados recrudescem a guerra e o rol de brutal destruição e de sofrimento na Ásia Central e no Médio Oriente, reforçando as tropas ocupantes no Afeganistão, intensificando as suas agressões no Paquistão e prosseguindo a ocupação do Iraque, reafirmando o seu apoio e conivência com a estratégia israelita de perpetuação da brutal ocupação da Palestina.
A Administração Obama e seus aliados apontam como objectivo reajustar a NATO às suas actuais necessidades (e contradições), como instrumento de agressão e de guerra contra os que de alguma forma ousam contrariar ou opor-se às suas ambições imperialistas, defendendo a sua soberania e independência nacional. Estando a adopção de um retocado «conceito estratégico» para a NATO agendada para uma cimeira a realizar em Portugal, em Novembro de 2010.
Isto é, a Administração Obama, para além de não ter significado qualquer mudança de fundo ou viragem na política externa norte-americana, procura preservar, a todo o custo, designadamente utilizando o seu poderio militar, o papel de potência hegemónica que os EUA continuam, todavia, a representar no sistema capitalista mundial.
Como temos sublinhado, a crise do capitalismo comporta em si graves perigos para a paz e para os povos do mundo. Tal como no passado, o imperialismo será tentado a resolver pela via do incremento da exploração e da guerra a crise que incessantemente gera e para a qual se mostra incapaz de encontrar solução.
A autêntica «fuga em frente» por parte do imperialismo significa exploração e opressão, a negação das mais elementares necessidades e direitos dos povos, a contínua destruição do ambiente, o ataque à paz e, mesmo, à sobrevivência da humanidade.
Neste quadro, aos comunistas, aos democratas e amantes da paz, está colocada a exigente tarefa de mobilizar os trabalhadores e os povos para a luta contra a exploração, pela defesa soberania dos povos, pela paz.
A luta pela paz é um marco decisivo e inultrapassável para o fortalecimento e alargamento de uma frente anti-imperialista que inverta a actual correlação de forças nas relações internacionais e crie condições para a prossecução de alternativas de progresso e justiça social, para o socialismo.
A defesa da paz e a solidariedade para com os povos em luta contra a agressão imperialista marcará, de forma significativa, o ano de 2010.
03/01/10
Maria Eugénia Cunhal
Assinalando os 50 anos da Fuga de Peniche, o Diário de Notícias publica hoje uma interessantíssima entrevista com a poetisa Maria Eugénia Cunhal.
Registe-se, no entanto, a infeliz escolha do subtítulo «Os políticos actuais não têm estatura», quando o que a entrevistada disse foi:
"Não é por serem de hoje ou serem de ontem, é por serem os políticos que são. Acho que não é pela época que os políticos têm uma estatura e depois a deixam de ter, mas sim pelas pessoas que são e por aquilo que fazem pelo seu povo ou não fazem."
POEMA DE MARIA EUGÉNIA CUNHAL
SPARTACUS
Em cada hora
Em cada hora
Em cada dia
Século após século
os homens arremessam o teu nome ao vento
e dele saem dardos, punhais, espadas
e dele saem dardos, punhais, espadas
e dele saem pombas e flores ensanguentadas
De cada letra um filho
De cada som um eco
Teu nome-profecia
Teu nome vinho-novo
que ao terceiro dia há-de ressuscitar
nas veias do meu povo
Teu nome
que mil vezes tem sido agrilhoado
Teu nome sangue-mel
nos lábios do carrasco uma esponja de fel
Teu nome-escravo
Teu nome-espectro
fantasma de terror na noite de algozes
temido como as vozes que clamam no deserto
Teu nome-salmo
escrito em cada corpo morto
em cada cruz erguida
Teu nome-espiga
que se transforma em pão
Teu nome-pedrada construção do mundo
que será o fruto do teu gesto
Teu nome
em cada gesto do esvoaçar das asas
da gaivota presa
Teu nome
vela-acesa na catedral da esperança
do altar-homem
Teu nome
em cada grito
em cada mão
Teu nome-sinfonia
que há-de explodir com a alegria
de um átomo liberto
Spartacus!
Teu nome-irmão.
In “As Mãos e o Gesto”
Editorial Escritor
In “As Mãos e o Gesto”
Editorial Escritor
31/12/09
23/12/09
Um conto de Luísa Ducla Soares
O Primeiro Natal em Portugal
É véspera de Natal. Mas não para Irina. Para ela só será Natal a 7 de Janeiro, quando as aulas tiverem recomeçado.
A mãe aproveita umas horas extra, na pastelaria, para preparar fornadas de bolos-reis.
O pai, antes de sair, marcou-lhe páginas e páginas de trabalhos de casa. É preciso, para poder acompanhar os colegas,
Folheando o dicionário, a pequena ucraniana procura as palavras portuguesas que há-de escrever em frente das que tão bem conhece.
ОЛiВЕДЬ — lápis
ЗОШИТ — caderno
КИГА — livro
ШКОЛА — escola
Tudo diferente! Até o abecedário... Na escola, os outros fazem pouco dela e chamam-lhe “língua de trapos”. Que quererá isso dizer?
Vai à página 190, logo em seguida à 293. Era de calcular...
Tem, no entanto, orgulho em ser a melhor a matemática. Ninguém a bate em contas. Quando a professora entrega os testes e lhe dá vinte, há sempre um grupinho irritado que, no recreio seguinte, se junta, numa roda, à sua volta, cantarolando:
Irina, Irina, Irina,
Que menina tão fina!
Tem cara cor de sal,
Olhos cor de piscina.
Cabelos cor de margarina.
Ai, doem-te as saudades?
Vai tomar aspirina.
Na Ucrânia deixou tantos amigos...
Evita aqueles olhos escuros que se fixam nela, uns curiosos, outros trocistas, outros indiferentes.
Sente-se como uma extraterrestre. Porque é que os pais a mandaram vir?
Isola-se no recreio, a um canto, tentando desvendar a algaraviada das conversas. Às vezes, o Afonso murmura-lhe ao ouvido um segredo:
— Pareces uma fada!
E foge logo a correr.
Que palavrão será “fada”? Nem vale a pena procurar no dicionário. Algumas palavras que lhe dizem nem sequer lá vêm. A princípio ainda perguntou à mulher da limpeza o que significavam mas ela empurrou-a com a esfregona.
— Ordinária! Estes imigrantes mal sabem falar mas fixam logo a porcaria... Porque não voltam para o sítio de onde vieram?
Com lágrimas nos olhos, Irina vai agora à janela e vê as luzinhas acender e apagar nas árvores despidas. Por trás das paredes deslavadas das velhas casas, decerto se celebra a consoada. Como será?
Doze pratos se punham na mesa de festa no Natal da sua terra. Uma em memória de cada apóstolo.
É Natal em Portugal. Que interessa? A família está dispersa. A mãe a fazer bolos-reis que não vai provar porque para os ortodoxos é tempo de sacrifício e jejum. O pai lá anda, na construção civil. Como mais ninguém queria trabalhar na noite de 24, foi, sozinho, pintar um café que está a ser remodelado, ao fundo da rua. Os dois irmãos mais novos ficaram em Priluki, lá longe, com a avó.
Irina aquece a sopa e arranja uma sandes de queijo. Como pesa o silêncio!
De repente, sente um grito abafado no andar de cima. Algum assalto? Alguém que caiu? Não sentiu passos nem o baque de uma queda...
Com o coração a bater, põe-se a espreitar pelo óculo. Nada!
— Acudam! Acudam!
Mais ninguém se encontra no prédio. As lojas do rés-do-chão estão fechadas, os vizinhos do primeiro andar foram de férias. Por cima, na mansarda, mora uma rapariga nova, gorda, pálida.
Irina abalança-se a subir. A porta encontra-se apenas encostada e a miúda entra, a medo. Já ninguém grita. Um gemido fraco ecoa ao fundo do corredor.
Haverá feridos? Tem horror ao sangue. Por um momento, pensa em voltar para trás. Mas prossegue, pé ante pé, até ao quarto.
Deitada na cama, a moça, que ela conhece de vista, geme, agarrada à barriga enorme. Irina aproxima-se, repara que está alagada em suor.
— Ladrão atacar tu? Estar doente?
Tremendo, a outra responde:
— Chama o 112. O bebé vai nascer.
Que será o 112? Estará ela a delirar? Quase desfalece.
Então Irina precipita-se pela escada abaixo. A rua encontra-se deserta. Não conhece ninguém nas redondezas. Corre até ao café onde o pai está a pintar paredes.
— Pai, pai! — grita ela.
Anton desce do escadote, pousa o rolo, inquieto ao ver a filha naquela aflição.
— Que foi? Aconteceu alguma desgraça?
Mal sabe o que se passa, marca um número no telemóvel, dá a morada, pede urgência. Segue-a em passo apressado. Sobre eles desaba uma chuva gelada. Ficam com os cabelos a escorrer, encharcam os sapatos nas poças que, num instante, se formam.
Chegados ao prédio, o ucraniano galga os degraus dois a dois, entra sozinho no quarto da vizinha. A filha fica à espera.
— Irina, ferve uma panela de água. Traz-me um frasco de álcool, uma tesoura, toalhas.
A miúda obedece, confusa.
— Traz-me roupa lavada, para me mudar!
O pintor despe o fato-macaco, sujo de tinta e de pó, na casa de banho, enfia uma camisa branca, umas calças desbotadas. Esfrega as mãos e a tesoura com álcool.
— Irina, a água já ferve?
De novo no quarto, fala pausadamente com a rapariga, em voz alta. Ouve-se tudo cá fora.
— Força! Coragem! Está quase...
De súbito ouve-se o choro de um bebé.
— Entra, Irina — diz, pouco depois, o pai. — Vem ajudar. Já és crescida.
Entrega-lhe o recém-nascido.
A rapariga, na cama desalinhada, sorri.
— Embrulha-o num xailinho. Está na gaveta do meio.
Irina aconchega aquele corpo tão pequenino e frágil. Embala-o devagarinho, como fazia com as bonecas. Uma minúscula mãozinha aperta então o seu polegar.
O alarme de uma ambulância apita. Pára à entrada do edifício. Duas enfermeiras precipitam-se pela porta dentro.
— Então, viram-se atrapalhados? Um parto faz sempre confusão, principalmente aos homens.
— Sou médico — confessa o ucraniano. — Mas, em Portugal, ando nas obras...
As enfermeiras cruzam um olhar subitamente triste. Examinam a criança.
— O bebé nasceu no dia de Natal. É o nosso Menino Jesus.
A mãe olha para o homem e pergunta:
— Como é que o doutor se chama?
— Anton.
— António? Quer ser o padrinho? Vou pôr-lhe o seu nome.
As enfermeiras levam a rapariga e o bebé para a ambulância.
— Vão dar um passeio até à maternidade. Estão ambos óptimos.
— Manhã nós visitar! — exclama a garota.
Já passa da meia-noite. Pai e filha descem até ao patamar do primeiro andar. Na escada nunca há luz. Felizmente a gente do 112 usa lanternas... Mas, logo que o pessoal da ambulância se afasta, a escuridão instala-se. Às apalpadelas, o pai mete a chave na fechadura. Tropeça num embrulho.
— Que será? — espanta-se ele. — Esta é uma noite de surpresas.
Sobre o tapete de cairo está um embrulho enfeitado com um laçarote cor-de-rosa. Traz um bilhete preso com fita-cola.
Para uma fada loura.
com amizade
A menina abre-o. É um conjunto de canetas de ponta de feltro.
— O Pai Natal português não se esqueceu de ti — ri-se o médico.
— O Afonso é a única pessoa que me trata por fada — replica a Irina, um bocadinho corada.
Corre para o dicionário, passando as páginas até à número 159 e exclama, radiante:
OЗНАКА — fada
Depois, pega numa folha de papel e desenha, a amarelo, uma estrela a brilhar, a brilhar, a brilhar.
A mãe aproveita umas horas extra, na pastelaria, para preparar fornadas de bolos-reis.
O pai, antes de sair, marcou-lhe páginas e páginas de trabalhos de casa. É preciso, para poder acompanhar os colegas,
Folheando o dicionário, a pequena ucraniana procura as palavras portuguesas que há-de escrever em frente das que tão bem conhece.
ОЛiВЕДЬ — lápis
ЗОШИТ — caderno
КИГА — livro
ШКОЛА — escola
Tudo diferente! Até o abecedário... Na escola, os outros fazem pouco dela e chamam-lhe “língua de trapos”. Que quererá isso dizer?
Vai à página 190, logo em seguida à 293. Era de calcular...
Tem, no entanto, orgulho em ser a melhor a matemática. Ninguém a bate em contas. Quando a professora entrega os testes e lhe dá vinte, há sempre um grupinho irritado que, no recreio seguinte, se junta, numa roda, à sua volta, cantarolando:
Irina, Irina, Irina,
Que menina tão fina!
Tem cara cor de sal,
Olhos cor de piscina.
Cabelos cor de margarina.
Ai, doem-te as saudades?
Vai tomar aspirina.
Na Ucrânia deixou tantos amigos...
Evita aqueles olhos escuros que se fixam nela, uns curiosos, outros trocistas, outros indiferentes.
Sente-se como uma extraterrestre. Porque é que os pais a mandaram vir?
Isola-se no recreio, a um canto, tentando desvendar a algaraviada das conversas. Às vezes, o Afonso murmura-lhe ao ouvido um segredo:
— Pareces uma fada!
E foge logo a correr.
Que palavrão será “fada”? Nem vale a pena procurar no dicionário. Algumas palavras que lhe dizem nem sequer lá vêm. A princípio ainda perguntou à mulher da limpeza o que significavam mas ela empurrou-a com a esfregona.
— Ordinária! Estes imigrantes mal sabem falar mas fixam logo a porcaria... Porque não voltam para o sítio de onde vieram?
Com lágrimas nos olhos, Irina vai agora à janela e vê as luzinhas acender e apagar nas árvores despidas. Por trás das paredes deslavadas das velhas casas, decerto se celebra a consoada. Como será?
Doze pratos se punham na mesa de festa no Natal da sua terra. Uma em memória de cada apóstolo.
É Natal em Portugal. Que interessa? A família está dispersa. A mãe a fazer bolos-reis que não vai provar porque para os ortodoxos é tempo de sacrifício e jejum. O pai lá anda, na construção civil. Como mais ninguém queria trabalhar na noite de 24, foi, sozinho, pintar um café que está a ser remodelado, ao fundo da rua. Os dois irmãos mais novos ficaram em Priluki, lá longe, com a avó.
Irina aquece a sopa e arranja uma sandes de queijo. Como pesa o silêncio!
De repente, sente um grito abafado no andar de cima. Algum assalto? Alguém que caiu? Não sentiu passos nem o baque de uma queda...
Com o coração a bater, põe-se a espreitar pelo óculo. Nada!
— Acudam! Acudam!
Mais ninguém se encontra no prédio. As lojas do rés-do-chão estão fechadas, os vizinhos do primeiro andar foram de férias. Por cima, na mansarda, mora uma rapariga nova, gorda, pálida.
Irina abalança-se a subir. A porta encontra-se apenas encostada e a miúda entra, a medo. Já ninguém grita. Um gemido fraco ecoa ao fundo do corredor.
Haverá feridos? Tem horror ao sangue. Por um momento, pensa em voltar para trás. Mas prossegue, pé ante pé, até ao quarto.
Deitada na cama, a moça, que ela conhece de vista, geme, agarrada à barriga enorme. Irina aproxima-se, repara que está alagada em suor.
— Ladrão atacar tu? Estar doente?
Tremendo, a outra responde:
— Chama o 112. O bebé vai nascer.
Que será o 112? Estará ela a delirar? Quase desfalece.
Então Irina precipita-se pela escada abaixo. A rua encontra-se deserta. Não conhece ninguém nas redondezas. Corre até ao café onde o pai está a pintar paredes.
— Pai, pai! — grita ela.
Anton desce do escadote, pousa o rolo, inquieto ao ver a filha naquela aflição.
— Que foi? Aconteceu alguma desgraça?
Mal sabe o que se passa, marca um número no telemóvel, dá a morada, pede urgência. Segue-a em passo apressado. Sobre eles desaba uma chuva gelada. Ficam com os cabelos a escorrer, encharcam os sapatos nas poças que, num instante, se formam.
Chegados ao prédio, o ucraniano galga os degraus dois a dois, entra sozinho no quarto da vizinha. A filha fica à espera.
— Irina, ferve uma panela de água. Traz-me um frasco de álcool, uma tesoura, toalhas.
A miúda obedece, confusa.
— Traz-me roupa lavada, para me mudar!
O pintor despe o fato-macaco, sujo de tinta e de pó, na casa de banho, enfia uma camisa branca, umas calças desbotadas. Esfrega as mãos e a tesoura com álcool.
— Irina, a água já ferve?
De novo no quarto, fala pausadamente com a rapariga, em voz alta. Ouve-se tudo cá fora.
— Força! Coragem! Está quase...
De súbito ouve-se o choro de um bebé.
— Entra, Irina — diz, pouco depois, o pai. — Vem ajudar. Já és crescida.
Entrega-lhe o recém-nascido.
A rapariga, na cama desalinhada, sorri.
— Embrulha-o num xailinho. Está na gaveta do meio.
Irina aconchega aquele corpo tão pequenino e frágil. Embala-o devagarinho, como fazia com as bonecas. Uma minúscula mãozinha aperta então o seu polegar.
O alarme de uma ambulância apita. Pára à entrada do edifício. Duas enfermeiras precipitam-se pela porta dentro.
— Então, viram-se atrapalhados? Um parto faz sempre confusão, principalmente aos homens.
— Sou médico — confessa o ucraniano. — Mas, em Portugal, ando nas obras...
As enfermeiras cruzam um olhar subitamente triste. Examinam a criança.
— O bebé nasceu no dia de Natal. É o nosso Menino Jesus.
A mãe olha para o homem e pergunta:
— Como é que o doutor se chama?
— Anton.
— António? Quer ser o padrinho? Vou pôr-lhe o seu nome.
As enfermeiras levam a rapariga e o bebé para a ambulância.
— Vão dar um passeio até à maternidade. Estão ambos óptimos.
— Manhã nós visitar! — exclama a garota.
Já passa da meia-noite. Pai e filha descem até ao patamar do primeiro andar. Na escada nunca há luz. Felizmente a gente do 112 usa lanternas... Mas, logo que o pessoal da ambulância se afasta, a escuridão instala-se. Às apalpadelas, o pai mete a chave na fechadura. Tropeça num embrulho.
— Que será? — espanta-se ele. — Esta é uma noite de surpresas.
Sobre o tapete de cairo está um embrulho enfeitado com um laçarote cor-de-rosa. Traz um bilhete preso com fita-cola.
Para uma fada loura.
com amizade
A menina abre-o. É um conjunto de canetas de ponta de feltro.
— O Pai Natal português não se esqueceu de ti — ri-se o médico.
— O Afonso é a única pessoa que me trata por fada — replica a Irina, um bocadinho corada.
Corre para o dicionário, passando as páginas até à número 159 e exclama, radiante:
OЗНАКА — fada
Depois, pega numa folha de papel e desenha, a amarelo, uma estrela a brilhar, a brilhar, a brilhar.
Luísa Ducla Soares
(Há sempre uma estrela no Natal, Porto, Civilização Editora, 2006)
(Há sempre uma estrela no Natal, Porto, Civilização Editora, 2006)
20/12/09
Com papas e bolos...
2010 aproxima-se.
Parece que, no próximo ano, a cidade do Porto vai receber uma visitada deste senhor, como compensação por ter sido privada do barulho e do fumo dos aviões do Red Bull Air Race.
Duma maneira ou de outra, o objectivo é o mesmo: enquanto os portuenses olharem para o céu esquecerão o que se passa na terra.
Venha o diabo e escolha...
Por falar em Papa, aqui fica mais um dos «Versos sueltos de cada día», do poeta Rafael Alberti.
Hablamos del carbón, del petróleo, del alma.
Todo está agonizando lentamente.
Mas para el Papa, en cambio,
las llamas del inferno no agonizan,
son imperecederas.
Árvore de Natal
Era el Árbol de Noel,
arrancado de los bosques.
en medio de la ciudad,
apagado por el día
encendido por la noche,
y dentro de una semana
seco y muerto para siempre.
Poema de Rafael Alberti
06/12/09
Administração Obama recusa assinar proibição das minas terrestres
O executivo norte-americano decidiu não assinar uma convenção internacional que proíbe as minas terrestres, revelou o porta-voz do Departamento de Estado, Ian Kelly, afirmando que a administração Obama acabou recentemente de reapreciar a questão e decidiu não mudar a política da administração Bush.
Segundo a Campanha Internacional para a Proibição das Minas Terrestres, as minas terrestres causaram 5.197 mortes conhecidas no ano passado, sendo crianças um terço das vítimas.
"Determinamos que não seríamos capazes de atender às nossas necessidades de defesa nacional nem nossos compromissos de segurança para com nossos amigos e aliados se assinássemos essa convenção", disse o porta-voz Ian Kelly.
"Este governo realizou uma revisão política e decidimos que nossa política de minas terrestres continua em vigor", disse Kelly a jornalistas, antes de uma conferência em Cartagena (Colômbia) sobre o tratado antiminas.
Fonte: Correio do Brasil
PETIÇÃO EM FAVOR DE ANTONIO TABUCCHI
O escritor italiano António Tabucchi, ex-embaixador da Itália em Portugal, estudioso e divulgador da Língua Portuguesa e autor de obras como «Afirma Pereira», está a ser perseguido pelo regime berlusconiano.
A liberdade de expressão está ameaçada na Itália.
O presidente do senado italiano, Renato Schifani, pediu-lhe em tribunal a quantia exorbitante de 1.350.000 euros como indemnização por um artigo publicado no «Unità».
Para ler e assinar a petição, clicar sobre a foto
A liberdade de expressão está ameaçada na Itália.
O presidente do senado italiano, Renato Schifani, pediu-lhe em tribunal a quantia exorbitante de 1.350.000 euros como indemnização por um artigo publicado no «Unità».
Para ler e assinar a petição, clicar sobre a foto
20/11/09
UMA EDIÇÃO DE LÉNINE HÁ 80 ANOS
Entre os livros de que somos depositários (o plural refere-se à minha família), contam-se os três tomos cujas capas abaixo se reproduzem.
Em 1929, foi editado em Lisboa «O Imperialismo, Estádio Supremo do Capitalismo», obra de referência escrita por Lénine uma dúzia de anos antes.
Foi publicado em três tomos com o preço de capa de 2$50 cada um.
Nas páginas 63 e 64 do segundo tomo, no capítulo intutalado «A partilha do mundo entre as grandes potências» pode ler-se:
"Portugal oferece-nos o exemplo uma forma diferente de dependencia financeira e diplomática coincidindo com a indepedencia política. Portugal é um Estado soberano. Mas, de facto, está há mais de dois séculos, desde a guerra da sucessão de Espanha (1700-1740), sob o protecturado britanico. A Inglaterra defendeu Portugal e as suas colónias para fortificar as suas posições contra a Espanha e a França. Recebeu em troca vantagens comerciais, privilegios para as suas importações de mercadorias, e sobretudo de capitais, em Portugal e nas colonias portuguesas, o direito de usar dos portos e dos estabelecimentos insulares de Portugal, dos seus cabos telegraficos, etc. - (Schilder, I, pp.160 e 161).
Houve sempre, entre pequenos e grandes Estados, relações deste género. Mas, na epoca do imperialismo capitalista, tornam-se um sistema geral, um elemento essencial da política de partilha do mundo um dos aneis da cadeia das operações do capital financeiro mundial."
Ultrapassado?
15/11/09
El Lissitzky
"Bate os brancos com a cunha vermelha"
Este cartaz, é uma das obras marcantes do construtivismo russo, movimento artístico iniciado nos primeiros anos de Revolução Soviética.
Foi concebido por El Lissitzky, (1890-1941), como instrumento de propaganda na guerra contra o exército branco da contra-revolução, em 1920.
Os construtivistas concebiam as suas pinturas e esculturas mais como construções do que como representações, criando tensões e equilíbrios entre formas geométricas, que acentuavam o movimento no espaço.
Através da criação de objectos artísticos de propaganda e mobilização de energias colectivas, inovaram, de forma radical e comprometida, a comunicação entre as artes e uma sociedade que vivia, nesses anos, as mais mais profundas transformações que a humanidade produziu no século XX.
Dos artístas dessa geração (El Lissitsky, Rodchenko, Tatlin, Malevich, o poeta Mayakovsky, o cineasta Eisenstein...) se pode dizer que, esses sim, derrubaram muros.
14/11/09
IMAGENS DO MEU PASSADO 3
Realizou-se em 21 e 22 de Janeiro de 1978 o 1.º Congresso da UEC.
Continuo a achar que o lema foi uma boa escolha:
A ESCOLA E A VIDA NO CAMINHO DE ABRIL
IMAGENS DO MEU PASSADO 1
Com este título, publiquei, em Outubro de 2008, esta imagem da capa da 1.ª declaração da União dos Estudantes Comunistas.
Hoje encontrei a 2.ª. Aqui fica também. Foi editada em 1975 e era vendida por 2$50.
11/11/09
COMUNISTAS: ELES SOMOS ASSIM
10 de Novembro de 1979 - 10 de Novembro de 2009
Com a divulgação deste filme, pretendo assinalar o 30.º aniversário da fusão da UEC e da UJC e da fundação da Juventude Comunista Portuguesa.
Os jovens comunistas de todas as idades somos assim...
Perigosamente parecidos com os mais humanos dos seres humanos.
Os jovens comunistas de todas as idades somos assim...
Perigosamente parecidos com os mais humanos dos seres humanos.
07/11/09
REVOLUÇÃO DE OUTUBRO (em 7 de Novembro de 1975)
O meu amigo dos tempos de liceu, Jorge Aragão, publicou no seu bloghistorias a fotografia e o artigo - que abaixo republico - ilustrando e narrando um episódio ocorrido no Liceu Alexandre Herculano.
Corria o ano lectivo de 1975/76, estávamos já no Novembro em que os chacais se preparavam para o ajuste de contas que levaria à prisão alguns dos militares de Abril.
No seu artigo, o Jorge Aragão diz que aquela era «uma época em que tudo parecia possível», mas não se fica pelo saudosismo e afirma que «aprender com os erros e lutar por uma sociedade mais igualitária é uma urgência».
Pois é! É nesta época, no presente que nos é dado viver, que nos compete tornar possível o que parece impossível e manter abertas as bandeiras que transportamos na memória.
Como lhe disse no comentário que deixei no seu blog, orgulho-me de ter sido um dos militantes da UEC que alinharam, naquela aventura, ao lado dos esquerdistas.
Outros foram mais ponderados (ou calculistas) e não embarcaram num acto que acusaram de aventureirismo. Onde estão agora?
É com muita alegria (e alguma saudade) que transcrevo as palavras deste velho amigo da esquerda pura.
Em 7 de Novembro de 1975 um grupo de alunos do Liceu Alexandre Herculano resolveu comemorar o aniversário da Revolução Soviética e hasteou durante algum tempo a bandeira vermelha na varanda.
Tal facto resultou numa contra-manifestação da ala direita que nessa altura já andava a levantar cabelo ( o 25 de Novembro estava próximo) e para evitar que a bandeira fosse arreada, o pessoal entrincheirou-se na sala que dava acesso à varanda, gorando as intenções.
O caso ficou feio e só a intervenção da Dra Palmira, uma professora respeitada e querida por todos, acabou com a séria hipótese de confronto, negociando uma solução de compromisso em que a bandeira ficaria por mais algum tempo e seria depois retirada.
Como o mais importante estava feito, lá acabamos por concordar e o assunto resolveu-se de forma relativamente pacífica.
Interessante foi um comunicado posterior do MRPP que criticava o " renegado"Angelo por ter colocado no poste a gloriosa bandeira do Movimento em conluio com os sociais fascistas (alguns colegas ligados ao PCP). Na verdade o dito Ângelo tinha saído dos MRs e foi a casa buscar uma enorme bandeira que tinha desses tempos, enrolou a parte das letras amarelas da organização do Camarada Arnaldo de Matos (e do Cherne Barroso, da justiceira Misetsung, etc) e foi esse pano vermelho que flutuou ao vento, do qual guardei a foto histórica que coloco em cima, já um bocado descolorida mas nem por isso menos interessante.
Agora que se comemoram os 92 anos da Revolução de Outubro, lembro estes momentos únicos de uma época em que tudo parecia possível.
E por falar da Revolução, bem que me parece que uma nova revolta está na ordem do dia, numa altura em que cada vez mais as desigualdades sociais se notam e não pára de crescer a exploração a que estamos todos sujeitos por uma minoria detentora do poder.
Aprender com os erros e lutar por uma nova sociedade mais igualitária é uma urgência.
Tal facto resultou numa contra-manifestação da ala direita que nessa altura já andava a levantar cabelo ( o 25 de Novembro estava próximo) e para evitar que a bandeira fosse arreada, o pessoal entrincheirou-se na sala que dava acesso à varanda, gorando as intenções.
O caso ficou feio e só a intervenção da Dra Palmira, uma professora respeitada e querida por todos, acabou com a séria hipótese de confronto, negociando uma solução de compromisso em que a bandeira ficaria por mais algum tempo e seria depois retirada.
Como o mais importante estava feito, lá acabamos por concordar e o assunto resolveu-se de forma relativamente pacífica.
Interessante foi um comunicado posterior do MRPP que criticava o " renegado"Angelo por ter colocado no poste a gloriosa bandeira do Movimento em conluio com os sociais fascistas (alguns colegas ligados ao PCP). Na verdade o dito Ângelo tinha saído dos MRs e foi a casa buscar uma enorme bandeira que tinha desses tempos, enrolou a parte das letras amarelas da organização do Camarada Arnaldo de Matos (e do Cherne Barroso, da justiceira Misetsung, etc) e foi esse pano vermelho que flutuou ao vento, do qual guardei a foto histórica que coloco em cima, já um bocado descolorida mas nem por isso menos interessante.
Agora que se comemoram os 92 anos da Revolução de Outubro, lembro estes momentos únicos de uma época em que tudo parecia possível.
E por falar da Revolução, bem que me parece que uma nova revolta está na ordem do dia, numa altura em que cada vez mais as desigualdades sociais se notam e não pára de crescer a exploração a que estamos todos sujeitos por uma minoria detentora do poder.
Aprender com os erros e lutar por uma nova sociedade mais igualitária é uma urgência.
Subscrever:
Mensagens (Atom)
